ЯИЧНИЦА ИСКУССТВЕННОГО ИНТЕЛЛЕКТА

               На   завтрак  я  заказал  своему  домашнему  компьютеру
	  приготовить яичницу из двух яиц "на скору руку", кофе и пару
          коротких оптимистическо-лирических стихотворений по полсотни
	  строк. Люблю по утрам перед работой стихи с яичницей.

               С  кофе  и стихами компьютер справился как обычно. Куда
	  он денется. А яичницу слегка пересолил и  слегка не дожарил.
          Все  "слегка",  поскольку действовал, мой тупица, по точному
          расчету.

               Ничего   удивительного.   Только  недалекие  журналисты
          ахают-охают  по  поводу  интеллекта  домашнего   компьютера.
          Ахают,  что  "компик" по жизни уж такой интеллектуальный, уж
          такой искусственный,  мягкий,  пушистый,  домашний...  Тьфу!
          Просто  душка,  а  не компьютер... Тьфу! Совсем как живой...
	  Тьфу! Лучше его не бывает... Тьфу!


               Журналистам  со стороны своего безнадежно гуманитарного
          образования все железное кажется кибернетикой.  А  я,  делая
          заказ,   ляпнул   этой   железяке,   забыв   на  миг  о  его
          неразумности, "приготовь  на  скору  руку",  подразумевая  в
          своем  естественном  интеллекте,  что  компьютер  приготовит
          яичницу без всяких изысков и ухищрений, попроще.

	       А  железный  олух специально ее пересолил и не дожарил,
          чтобы   изобразить   (он   предпочитает   солидно   говорить
          "имитировать")   торопливость,   которая   в   свою  очередь
          имитирует понятие "на скорую руку". Имитатор нашелся!  Актер
          мхатовский.  Паузу  держит...  на  сковородке.  Но  при  его
          наносекундных скоростях кремниевая фантазия насчет "на скору
          руку"  пробуксовывает.  Мозги-то  у него твердые, а он хочет
          быть пушистым.
	       Пришлось есть пересолено-недожаренную  яичницу, потому
	  что объяснять ему, что он добросовестный дурак - бесполезно.

               Но  стихи  -  другое  дело!  Честно!  Мой  многобитовый
          круглобайтовый    мандельштам-цветаев    написал    душевно.
          Симмитировал   глубину  чувств  "одной  левой".  Аж  дыхание
          перехватывает... Конечно, ему написать шедевр проще  пареной
          репы.  Раз  плюнуть  из  расчета на один шедевр. Насобачился
          строчить шедевры. Поставь переключатель на  шедевры,  как  в
          микроволновке и получишь шедевры. Поставишь переключатель на
          что-нибудь  другое,  например  рэп  -  получишь   что-нибудь
	  другое, тот же рэп.

               Это  вам  не яичницу приготовить и даже не репу парить.
          Это нам мозги парить.  Его  хлебом  не  корми  -  дай  стихи
          изготовить.  Или  музыку. Еще лучше - песню. В хорошей песне
          все засинхронизировано: и стихи, и музыка, и ритм, и размер,
          и  тональность,  и  ментальность.  А  такое железное чувство
          ритма как у него - еще поискать среди кварцевых генераторов!
          Исходного  материала для творчества у него море-окиян. Самые
          свежие байты не успеют вынырнуть из любого места  вселенской
          энтропии, как прямо с мирового информационного поля и к нему,
          к моему компьютеру, тут  же  быстренько  тисипи-айпикнут  на
          "писательский стол" под мышку.

               Так и получается, что поэтом он не может не быть, а вот
          просто  по-человечески  без   фокусов   с   ним   поговорить
          практически  невозможно. Фокусы у него в подкорке системного
          блока. Ты ему слово, он тебе  три,  причем  составленные  из
          твоего же слова по всем правилам грамматики... Мой компьютер
          может так без устали чесать языком не только по-русски, но и
          по-английски, и по-японски - а я не могу. Да и какой смысл?!
          Яичница все равно уже испорчена...


(с) 2004, А.Соловьев